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Somos IV

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Soy…(qué presuntuoso creer que es posible ponerle sin más un predicado a semejante verbo)

Empiezo de nuevo.

Soy, entre todas las cosas posibles aún activas o ya caducas, un conjunto de contradicciones -algunas de ellas de carácter esencial- entre lo que pienso y hago, entre lo que siento y hago, entre lo que quiero hacer y lo que finalmente hago.

Parece que la gran cuestión es el hacer: la acción, el reflejo del espejo.

Soy pues lo que hago. Mejor dicho: soy, entre todas las cosas posibles aún activas o ya caducas, lo que hice y hago. ¿Y lo que haré?

No sé

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«No sé si arrojar contra el suelo
un reloj o los espejos.
Quizás sólo me compre,
para el sueño de mañana,
unos zapatos nuevos.

No sé si buscar el charco que vi ayer al pasar.
Para comprobar si sigue allí la luna. O la noche.
Parecían atrapadas bajo el cristal de un mal recuerdo.
Temí que si me detenía a salvarlas,
y agitaba el agua
para romper el hechizo,
me quedara sola en el reflejo.

No sé si será mejor pisotear primero la memoria
y luego el olvido.
O hacerlo a la vez.
Así podría mezclar los guijarros rotos
y no saber cuál pertenece a quién.

Quizás lo mejor sería buscar el charco.
Para volcar sobre él las trizas de memoria y olvido
hasta cubrir el agua por entero.
Y bailar después sobre él,
aunque no haya noche, aunque no haya luna,
con mis zapatos nuevos».©

A dentelladas

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Entre las fauces de la dulzura
un hombre calla.

Y escucha a un niño reír
a dentelladas.
Imperiosas,
trizadas de anhelos y deseos
que no tienen nombre.

¿De dónde sale la voz de ese niño
que ríe y ríe a mordiscos
dibujando en el aire
volutas de tiempo azul?

Acaso solo sea el recuerdo
de cuando la risa iba delante
porque atrás había apenas nada,
de cuando la ternura
no era un velo triste en la mirada,
ni la huella de una derrota mansa.
Sólo un darse sin miedo,
a cada instante,
sin cautelas.

Entre las fauces de la dulzura,
un hombre llora.©

Carta a uno mismo

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«Busca la felicidad. Sin desmayo, sin desaliento.
Adivínala en la niebla. Y alcánzala. Despacio. O a bocajarro.
Mas cuidado… no esperes descanso alguno.
La felicidad, la auténtica, arrebata. Simpatiza con la locura.
Trasgrede el hábito, tienta, arranca telones.
Despeina, desnuda y, a menudo, hasta duele
la piel y el aliento
de tanto sentir la sangre y su latido.
En el pecho, en las manos, en la mirada.
La felicidad desordena. Desajusta.
Rompe el tiempo en pedazos inconexos que no volverán a casar igual en su ausencia. Porque, sí, se irá.
Y cuando se marche, deslizándose en picado hacia la nada por cualquier grieta del mundo,
sentirás, te lo advierto, que todo se detiene,
que te falta el aire,
que no te reconoces sin ella,
que todo oprime.
Sentirás que no fue real.
No te desmorones. O aún mejor: hazlo. Y luego levanta. Recoge tus trozos. Reconstruye tus juntas (al fin y al cabo, vivir es eso).
Después, vuelve a empezar. Búscala de nuevo. Sin desmayo. Sin desaliento.
Ahora sabes algo que antes desconocías.
Sabes que es posible. Sabes que existe”.